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我十岁以前的天地，是一个三面环山、一面向海的小村子。记忆里，五六岁的光景，我就乐意跟着母亲下田。我的世界很小，就是田埂边那一片亮晃晃的阳光，暖融融的风，还有各种各样摇着脑袋的野花、突然跳出来的草虫子。我在这个小小的、毛茸茸的世界里，没心没肺地长着。
小孩子也会突然长大一些。来田埂边的次数多了，眼前的景致满足不了我小小的好奇心。眼睛不由自主地抬起来，四下里张望——这一望，可就了不得了。原来天地是这样大！家家的田，都匍匐在连绵的矮山脚下，像一块块毛茸茸色的补丁。从田边延伸出去，有一条细细的、灰白色的土路，曲曲折折地，向着最近的那座山爬过去。路到了半山腰，便被茸茸的干草色吞没了。再往上，山体的线条便柔和起来，融进一片无边无际的瓦蓝里去。
那时候个子矮，看什么都觉得极高、极远。在我眼里，山和天是连在一起的，可那一道分界线，又清清楚楚：下面是干草黄里透着隐隐的绿意，上面是空旷得叫人心里发慌的纯蓝。
山的那边是什么？
是母亲故事里腾云驾雾的神仙吗？还是连环画上，孙悟空领着群猴嬉闹的花果山？我那小小的、装不下多少东西的脑瓜，所能生出的全部幻想，都堆在了那道山脊线的后面。心像被无形的绳牵着，不由地往山的方向挪动。于是，我瞅准大人弯腰锄草的工夫，撒开腿就朝着那条上山的小路疯跑。风声在耳边呼呼的，心里涨满了探险的激动。
可每一次，总会有在附近田里劳作的叔叔伯伯阿姨直起腰来，用洪亮的声音把我喊住：“那小娃！快回来！”
我像只被揪住了后颈皮的小猫，顿时泄了气，只好一步三回头地挪回来。心里满是委屈和不甘：怎么就不让我去看看呢？你们大人，怎么就不懂呢？
我知道自己那小样，那点抓心挠肝的渴望，在他们看来，大概只是孩童的无聊嬉闹。回到家，我便缠着每一个人问：“妈，山的那边是什么？”“爸，翻过那座山，能看到海吗？”二姑被我缠得没法，笑着用指头点我的额头：“山的那边？还是山呗！再远些，就有城市，有跑得飞快的汽车，有像长龙一样的火车……”
他们说的一切，对我而言，只是几个新奇的词语。我还是想亲眼去看。有时母亲忙完了活计，会摸着我的头，轻轻地说：“真想看啊，就得自己长本事。书念好了，将来到山那边的城里去上学，不就什么都看见啦？”
这话像一颗小小的种子，悄无声息地落进了我心里。于是，那份漫无边际的好奇，渐渐收拢成一个具体的、闪着光的念头：我要成为一个“有本事”的人，亲自走到山的那边去。
后来，我们一家离开了山村。山那边究竟是什么，早已不再是问题。但童年里那份翻山去看看的渴望，那种为一句遥远的鼓励而默默努力的体验，却像河床底的鹅卵石，被时光冲刷得愈发清晰、温润。
许多年后一个深秋的夜晚，我给年幼的儿子掖好被角，熄了灯，清冷的月光水一样淌进屋里。他却忽然轻轻拉住我的袖口，声音怯怯地，带着一点明知不可能的试探：“妈妈……我想出去看看外面的月亮。”
按照“常理”，他大概觉得我会说“别闹了，快睡觉”。那一刻，我眼前却忽然闪过那条蜿蜒的羊肠小路，和那个被大人一声呼喊定在田埂上的、小小的、失落的自己。
我听见自己的声音，平静而温柔：
“好，穿好外套，我们这就去。”
“妈？……妈妈！真的吗？”他一骨碌坐起来，眼睛在黑暗里亮得像是落进了星星。
那个晚上，我牵着他的小手，走在小区空无一人的小径上。四周是清亮的、温柔的寂静。我们仰起头，月亮那么圆，那么亮，清辉泠泠地洒下来，像一场不会冻结的薄霜。月光下的水池，漾着细碎的银光；花木的影子，在地上勾勒出静谧而奇妙的形状。这一切，他一定都感受到了。那种感受我说不出，但想必是具体的、鲜活的，带着夜露的气息，直接烙在了他的记忆里。许多年后，当他读到“庭下如积水空明”，一定意会一笑吧。
他的好奇心，在那个清冷的夜晚，得到了月光圆满的回应。牵着他温软的小手回家时，我心中一片澄澈的安宁。原来，走过漫长的路，我终于给了童年时那个奔跑在山路上的自己，一个最温柔的答案。
那一刻，我们都是幸福的。
