朔风收了几分凌厉，日光淡薄，却足够明亮。我踱进郊外的林子，赴一场冬日的静。
落叶积了半尺厚，踩上去软软的，没有半分声响，像是怕惊了林间的眠。枝桠交错着伸向天空，删繁就简，只余下疏朗的骨相。往日里藏在叶间的雀巢，此刻裸露出来，像一个个褐色的标点，缀在蓝天的书页上。
林深处，竟有一潭浅水，未被冰封。水面映着枯枝与流云，像一块打碎的镜子，却不晃眼，只静静铺展着。偶有几片枯叶飘落，落在水面，漾开一圈极淡的涟漪，转瞬便又归于平静。
我寻一块青石坐下，石面微凉，却不刺骨。闭上眼睛，风穿过林叶的缝隙，带着松针的清冽；远处山坳里，传来几声鸡鸣，悠悠的，竟像是从时光深处飘来。
没有车马喧，没有尘俗事，只有林与风，日与影，还有一颗慢慢沉下来的心。那些缠人的烦忧，那些赶路的慌张，都被这林子的静，轻轻接住了。
日头偏西时，我起身返程。衣襟上沾了松针与草屑，带着林间的清寂。回望那片林子，依旧静立在暮色里，像一位缄默的老友，守着岁月的安宁。
